Mi spalmo come miele sulle ferite altrui

Non so. Tante volte ho iniziato a scrivere con quelle cinque lettere. Ho sempre voluto scrivere storie, ma principalmente riesco a raccontare me stesso quando sono triste. Quando sono triste o semplicemente ho riflessioni di un certo genere acquisto una determinata sensibilità. Ed è questo che mi porta a scrivere. Ed è questo che mi ispira. Mi ispira la tristezza e il disagio. È proprio con quella sensazione che esce la parte più debole di me, forse la più vera. Per il resto ne esce fuori una macchietta, un qualcosa che si costringe a essere qualcosa eppure rimane informe. Faccio le cose per fare, per stare apposto con la coscienza. Non faccio quello che voglio. Ma cosa voglio? Voglio emozioni, voglio trovare nuovi posti, nuove sensazioni. Eppure sto bene. Sto bene? Troppo bene. Ecco perché. ‌E sono qui. A bruciare parole, mentre nell'aria bruciano note. Note che non che si sa di quale linea d'aria vibrino, ma in ogni caso io sto con le orecchie tese ad ascoltare. Ascoltare quello che vogliono dire, se qualcosa vogliono dire. Ma non so. Come al solito, prendo le cose come al momento, come aumentano come le sento come no. Lo so. Questo rimane solo tutto un momento perso, sospeso. E tutto va bene così. ‌ Orecchie per sentire, per ascoltare. Volevo dire qualcosa, ma come la mia incertezza tali parole si son perse. Lascio ai miei fievoli sguardi le mie titubanze. Suona il violoncello come per dire qualcosa, raccontare una storia. Io non racconto niente. Ascolto. Infastidito. Perché. Non c'è motivo. Lascio alla mia mediocrità il mio seguito, un lustro drappo rosso che scorre senza far rumore e che senza troppi indugi esce, se ne va via. Cosa mi aspetto, cosa voglio. Niente mi dico, allora niente. Ma. Sono diversi i ma che lascio indietro, che mi fanno sospirare. Che non vorrei esistessero, che stanno li mentre li accumolo nell'angolo della mia stanza. Mentre un violoncello si alza. Lo smarrimento, lento e incerto di questa serata Adesso si fa domande Non trova risposte nonostante gli sforzi. Acqua Dov'è l'acqua Chiede A me l'acqua non va mai.. Ho una sete terribile eppure non mi va mai Dove dove La domanda di tutti è alla fine dove.. Ma alla fine è sempre che io non posso. Non posso Ecco cosa mi uccide. E di qui vado avanti così, anche se non so se è così giusto. Perché probabilmente non lo so. E quindi ci dormo, dormo, e poi mi sveglio e poi dormo ancora. E poi. Ci sarà un poi? Applausi, E tutto se ne va Applausi e anche stavolta non si sa. Ma poi quel che rimane veramente è un sottofondo latente, così che suona suona, mentre tutto il resto prosegue, hai i suoi scuri. Ma lui come se non fosse niente accompagnerà come ha sempre fatto E come sempre fatto ritornerà.

Mi spalmo come miele sulle ferite altrui

A volte troppo, quasi sempre mai abbastanza.

Di alcolismo, vini bianchi e altre farneticherie

Nessun confino